Black swan

Todos temos coisas que nos definem. Coisas que sabemos que somos nós. E por mais que o mapa indique outros caminhos, por mais que o album de fotografias não inclua a pessoa que alguns queremos, sabemos o que queremos, ou o que somos, o que nos define, e onde e com quem nos sentimos bem. Para tentar esquecer, fechamos os olhos. E tentamos nós próprios acreditar noutras maneiras. Mas voltamos aquilo, ao que nos define. Outras vezes, encontramos outra coisa que nos define, e ficamos tão dependentes disso, agarramo-nos com unhas e dentes, lutamos. E quando ela vai-se embora, sentimo-nos sozinhos, porque toda a vida não dependemos daquilo. Antes tal coisa não nos definia. Mas quando estamos com ela, um minuto, uma tarde, um dia todo, somos felizes. E quando ela desaparece, fica o vazio, o silêncio e o escuro. No entanto, no coração, sempre no coração, sabemos que ela está lá. E mesmo que nada aconteça, mesmo que nós próprios já duvidarmos daquilo que somos, daquilo que pensamos nos definir, há uma força sobrenatural que nos mantem unidos, que nos persegue, que nos assombra. E quando nos vem o papel às mãos, quando lemos, imaginamos tudo, imaginamo-nos no sitio onde gostamos de estar, nos braços de quem queremos estar, e mesmo lá. Às vezes, ainda não nos sentimos perfeitos. E trabalhamos, lutamos, choramos, modificamo-nos, construimo-nos. Um cantor, um dançarino, um actor, um romântico. Trabalhamos, vivemos na pele, e tentamos não desistir. Não desistir naquilo que nos define. Eu sei o que me define. Eu sinto quem na minha vida me define. E por eles luto, à minha maneira, ao meu tempo. Para no fim, receber as palmas. E morrer. Feliz. Perfeito.