Aquela pequena sensação de pânico

Aquela pequena sensação de pânico, todos os poros do teu corpo a tremerem de ansiedade, a cabeça a tentar afastar imagens negativas, porque elas não têm lugar em ti e fazem tudo parecer mais complicado, mais escuro, e vês-te obrigado a afastar-te do frio, do vazio; faz-te sentar numa cadeira, a ouvir música, a tentar fazer tudo menos pensar no assunto. Mas as tuas palavras acabam por sair dos dedos, como uma impressora do que te passa na tua cabeça, e não consegues parar. Ouves as palavras "Calma, vai tudo correr bem!" mas estás tão habituado que as coisas corram mal, que todo o teu pessimismo cresce inevitavelmente dentro de ti, mas tentas não mostrar e dizes um singelo "Estou bem", mas a tua perna parece ganhar vida e denuncia-te enquanto bate ferozmente no chão, a tua voz exalta-se e o teu passado, presente e possível futuro passa-te diante os olhos. Imaginas-te cair, sentes num momento um excesso de saliva na boca, e noutro, sentes a boca completamente seca; em segundos! O teu coração bate em ritmo descoordenado, e não bate certo com o ritmo da música que estás a ouvir, as tuas mãos não conseguem manter-se quietas, e denunciam-te. Pegas num livro, fechas passadas três palavras. Olhas para a folha branca, e sabes que queres escrever. Escreves, e a tua escrita é ansiosa. Alguns leitores vão claramente se identificar e vão chegar ao fim e estarem nervosos contigo. Outros, outros acharão que é mais um texto sem conteúdo. E tu, tu sabes que o que escreves significa tudo o que és, tudo o que sentes, e transmites de alguma maneira. E o nervosismo oscila desde o início do paragrafo até o ponto final. Sabes que agora não podes fazer nada, mudar nada. Só esperar. O nervosismo oscila. A ansiedade fica. Até saberes que afinal correu tudo bem.